Nella fioca del giorno
arde scintilla invano.

Nel brumiro d’ombre soffuso
nasce nell’attesa
il silenzio assenza di gioia.

Rimarrai delusa bruma dell’orca
che invano provi
ad annerire la segale

Perché

E’ luce che gira,
ombra che torna
per riapparire vivida
a disegnare aurore.


Ary