L’abbaino
Suona questa melodia In onde asciutte di pensiero
Materia colorata di gelo In inferni dai mille petali di Rose sciupate
Un’icona a braccia conserte Questa gioia che vaga In groppa al mistero del giorno
E della notte si fa beffe Come un arco il cui baleno Si confonde nel mare.
E nell’abbaino del mio io Canto il ricordo di un sole Inventato.
|
Ary